第二百一十三章-日记

解剖室的冷光灯在沈墨的白大褂上投下冷冽的光斑。

他弯腰凑近金属推床，指尖悬在七块舌骨上方半寸处——碳化字符泛着幽蓝的光，像被某种古老墨水浸透的骨瓷。

助手小周刚将紫外线灯推过来，灯管启动时发出细微的电流声，沈墨的睫毛在眼下投出细碎的阴影。

“开灯。”他的声音比平时更轻，尾音却带着钢针般的锐度。

紫外线扫过第一块舌骨的瞬间，字符突然从幽蓝转为炽白。

沈墨的瞳孔微微收缩——那些原本断断续续的笔画，此刻竟像被注入了生命力，沿着骨小梁的纹路蜿蜒生长。

他抓起放大镜，镜面上倒映出自己紧绷的下颌线：“记录：第一块，‘我’字完整，‘看’字缺右半；第二块，‘见’字起笔，‘他’字残横……”

小周的笔在记录本上沙沙作响，突然顿住：“沈老师，这些字符的断口……好像能拼起来？”

沈墨的手指在七块舌骨间快速移动，骨片相撞的轻响里，他的呼吸逐渐急促。

当第七块舌骨的“了”字尾钩与第三块的“见”字起笔严丝合缝对接时，他的指甲深深掐进掌心——二十三个离散的字符，竟拼成了一句完整的话：“我看见了杜志远在销毁证据。”

“杜志远……”他念出这三个字，喉结滚动，“杜志远的首字母缩写。”

小周的笔“啪”地掉在桌上。

沈墨却像没听见，转身冲向资料柜。

牛皮纸档案袋被抽出时带翻了马克杯，褐色的咖啡渍在地面蜿蜒，他却浑然不觉，直到杜志远的尸检报告摊开在操作台上。

“颈椎切片……”他的指尖在显微镜旋钮上颤抖，“当时只注意到窒息性出血点，没查椎间盘。”

物镜缓缓下移，玻璃载片上的组织切片在视野里逐渐清晰。

沈墨的太阳穴突突直跳——在椎间盘纤维环的边缘，一道极细的划痕像被风吹散的墨线，若隐若现。

他按下三维重建键，全息投影在两人之间展开：淡蓝色的颈椎模型旋转着，划痕逐渐凝结成半个“志”字，墨迹未干般渗着幽光。

“他们不是偶然开口。”沈墨的声音低得像来自地底，“是被选中补全证词。”他抬头看向墙上的解剖图，福尔马林的气味突然变得刺鼻，“那个销毁证据的人……就是杜志远自己。”

手机在白大褂口袋里震动，是苏晚萤的定位信息：市档案馆B1层。

沈墨刚要回消息，小周突然指着窗外：“沈老师，您看！”

解剖室的玻璃上蒙着层白雾，模糊的倒影里，苏晚萤的身影正穿过档案馆的青铜门。

她怀里抱着银色密封盒，发梢被穿堂风掀起，露出耳后淡青色的血管——那是昨晚为提取胶原纤维，她被切片划伤的痕迹。

此刻的苏晚萤正站在档案馆地下库房的黑暗里。

指纹锁“滴”的一声，应急灯在头顶次第亮起，霉味混着旧胶片的醋酸味扑面而来。

她没有走向资料架，而是转身面对最深处的老墙。

墙皮脱落处露出青砖，砖缝里嵌着的水泥已经酥松，像七年前那场大火留下的伤疤。

“就是这里。”她摸出切片，玻璃片贴着墙面时，手背的汗毛根根竖起。

胶原纤维与墙体粉尘接触的瞬间，墙面突然渗出暗红液体，像被戳破的血管。

苏晚萤屏住呼吸，看着那些液体在砖面上洇开，逐渐显露出重叠的签名——有的工整如印刷体，有的潦草得几乎认不出，最上面那个却清晰得可怕：杜志远。

日期栏的数字让她的指尖发颤——2016年6月12日，比官方记录的“火灾责任认定书签署日”早了整整两天。

“原来你早就签了……”她的声音轻得像叹息，“只是没人听见。”

生态园的梧桐叶正扑簌簌落在阿彩肩上。

她的右腿已经石化到膝盖，皮肤呈现出大理石般的灰白纹路，每移动一步都像拖着块墓碑。

骨针划过左肩皮肤时，血珠混着涂料渗出来，在“静音”二字的笔画里凝成细小的虹。

“疼吗？”她问自己，却听见神经断裂的脆响盖过了疼痛。

最后一笔收锋时，她的瞳孔突然收缩——左小腿的石化纹路正在向上蔓延，像条贪婪的蛇。

“够了。”她咬着牙将手掌按在地面，混合涂料顺着指缝渗入泥土。

地下传来闷雷般的震颤，石碑表面的“杜”字终于成形，第二字“志”的轮廓开始浮现。

就在这时，远处传来压抑的哭声——三个清洁工跪在街角，双手死死捂着嘴，却仍有供述从指缝里挤出来：“我们烧了记录本……是他给的封口费……”

阿彩笑了，血珠从下巴滴在“静音”二字上，将“音”字的最后一点晕染成心形。

广播塔的金属支架在小舟头顶发出嗡鸣。

他拆开主控板的手在抖，不是因为冷，而是因为脑内的低语正在模仿他的思维节奏——刚才他想“该拆第三颗螺丝”，下一秒就听见同样的念头在颅腔里回响。

“必须换通道。”他扯下领带，将振动传感器绑在供水管网上，“水压监测系统……还没被污染。”

调整脑波频率时，他的太阳穴突突直跳。

当脑波降到最低活性状态，那些低语突然消失了。

他屏住呼吸，耳麦里的杂音逐渐清晰——金属摩擦声，像指纹录入仪的滚轮；倒计时提示音，“3、2、1”，接着是心跳骤停的长鸣。

“找到了。”他按下录音键，指节发白。

回到办公室时，沈墨的衬衫后背已经被冷汗浸透。

他将所有资料摊在桌上，钢笔在“杜志远”三个字上划出深深的刻痕。

突然，舌尖传来针扎般的剧痛，他踉跄着冲进洗手间。

镜子里，他的舌根处隆起一块硬结，皮肤下隐约可见笔画的轮廓，像有人正用钝刀在他血肉里刻字。

“轮到我了。”他扯过毛巾擦嘴，血沫在白毛巾上绽开小红花。

转身翻出笔记本，钢笔尖几乎戳破纸页：“若我失语，请查杜志远颈椎CT第17层。”

“啪！”

解剖刀从桌上滑落，在瓷砖地面划出深痕。

沈墨低头，那道划痕的弧度让他的呼吸一滞——分明是个未完成的“远”字，最后一捺像被突然截断的叹息。

他弯腰捡起解剖刀，金属刀柄贴着掌心的温度让他想起第一次握刀时，导师说的话：“尸体不会说谎，但活人会。”

此刻，窗外的暮色正漫进办公室。

沈墨抬头看向墙上的停尸间分布图，最深处的低温舱区在阴影里若隐若现。

他将解剖刀插进白大褂口袋，金属与布料摩擦的轻响里，能听见自己心跳的节奏——和七块舌骨上字符发光的频率，完全一致


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