第16章 写作疗法（修改）

查尔斯道谢，回到阁楼，关上门，从抽屉深处拿出一个旧的皮质钱夹。

一磅十先令的稿费，曾经像一笔小小的横财，让他短暂地浮出水面呼吸。

现在，对比四十二镑的巨壑，那一磅十先令就像扔进泰晤士河的一粒小石子，连个像样的水花都看不见。

“穿越者混成我这样，也是没谁了。”清点完自己的财产，他长长地“唉”了一声，把自己摊平，假装自己是一张薄薄的煎饼。

“别人穿越要么身份显赫，要么有系统老爷爷。怎么就我跟钱的关系还是这么紧张？上辈子欠助学贷款，这辈子欠学费。”

世界只是把DDL摆在了他面前，他就要轻轻碎掉了。

“也好，”他对着空荡荡的阁楼低声喃喃，“总算有个具体数字和日期了。模糊的焦虑才是最耗人的。”

他平躺着，盯着头顶那根最粗的房梁在昏暗中的轮廓，直到眼睛发酸。

胸腔里那股近乎灼烧的烦躁，在冰冷的寂静中慢慢降温。

既然模糊的恐惧已被清晰的数字取代，那么，与之对应的，也该是清晰的行动。

既然睡不着，既然脑子停不下来，那就做点有用的事吧。

查尔斯慢慢坐起身，摸黑找到火柴，点亮了书桌上的煤油灯。

豆大的火苗晃动几下，稳定下来，晕开一团昏黄的光圈，勉强驱散一小片黑暗。

他裹紧外套，还是觉得冷，手指有些僵硬。铺开稿纸，笔尖因为寒冷而有点涩。他呵了口气暖手，又忍不住低低咳嗽了两声，在寂静中格外清晰。

他下意识地瞥了一眼地板——楼下是福尔摩斯和华生共用的客厅。这栋老房子的隔音谈不上好，尤其是深夜，一点声响都会被放大。

希望楼下的室友没有被吵醒——尤其是那位听觉可能比常人敏锐数倍的咨询侦探。

“抱歉了，诸位，”查尔斯在心里没什么诚意地嘀咕，“维多利亚时代的隔音，应该比现代公寓楼强点吧？大概？”

他对维多利亚时代建筑隔音水平的了解，仅限于小说和影视剧——而那里面的墙壁，似乎总是薄得恰到好处，足以让主角偷听到关键对话。

他强迫自己将注意力拉回稿纸。

《莫罗博士的岛》才开了个头，主角普伦狄克刚刚遭遇海难，在救生艇上濒临绝望。

查尔斯盯着之前写下的最后一句：

【我躺在着，看着太阳从这片残酷的蓝上升起，又落入同一片残酷的蓝。一切都失去了意义，逐渐浮现的只有一种绝望：我可能会死在这里，悄无声息，像一粒尘埃。】

他试图找回那种感觉。

不是海难的具体细节——那些他“记得”很清楚——而是那种漂流失措间生死一线的感觉。那种物理上的极端痛苦与精神上的缓慢瓦解交织的状态。

窗外的寂静和室内的寒意，与笔下那个曝晒在无尽海面上的小小木筏，竟有某种奇异的相通之处。

他不再计算那令人绝望的四十二英镑与一磅十先令之间的鸿沟，开始让自己沉入另一个“绝境”中。

笔尖动了。

【你要知道，那可是海难！整整八天——没有食物，最后一口淡水早已喝干。一般读者根本无法想象，也不该想象。幸亏他们不能——这是他们的幸运。】

【淡水在第三天就彻底消失了，此后每一口呼吸都像在吞咽沙砾，喉咙里像是烧着一团火。】

【有那么几个瞬间，一个念头异常尖锐地冒出来：喝海水吧，灌个饱，让疯狂早点来，让这一切早点结束。】

【这个念头如此清晰，如此诱人，仿佛死神俯在我耳边低语。】

【就在那时，我看见了它——一艘帆船，从天地缝合处浮现，像梦境渗进了现实。】

【它随着浪的节奏，一会儿被托上云端，一会儿跌进深谷。多美的画面啊，若是从前，我定会心跳如鼓。】

【……】

他写得很慢，很用力，仿佛在用笔尖雕刻那些被太阳烤焦的木头、舔舐干裂嘴唇的咸涩、以及希望出现时那种近乎眩晕的刺痛。

他感到自己喉咙发干，胸腔憋闷，竟与笔下人物的生理痛苦产生了诡异的共鸣。

自己此刻的无力、焦虑和对“获救”的渺茫期盼，被他一丝丝织进了爱德华·普伦狄克的命运里。

写作，成了他消化自身压力的熔炉。

不知过了多久，情节告一段落。

查尔斯停下笔，感到手臂酸麻，眼睛干涩刺痛。他后知后觉地发现，自己的咳嗽不知何时已经停了，或许是因为注意力完全集中在了书写上。

但疲惫感也如同潮水般涌来，几乎要将他淹没了。

他看向窗外，天色依旧是浓稠的墨黑，离天亮似乎还早。但此刻，那因被烦躁噬咬而辗转反侧的感觉消退了不少，取而代之的是一种精疲力尽后的虚空，以及一种奇异的平静。

似乎他把一部分无法消化的压力，通过笔尖注入了爱德华·普伦狄克的命运里，让他替自己承载了一些。

写作疗法，诚不我欺。

查尔斯在心中给他笔下的主人公画了一个十字，并暗暗想着：华生，我可能没法完成善待主角的任务了。

他小心地吹了吹未干的墨迹，将稿纸整理好。一点点轻微的愉悦让他咳嗽了两声，这个夜晚没有完全虚度。

他至少“创作”出了一些东西。

煤油灯被灭掉，他重新躺回床上。

黑暗重新拥抱了他，但这一次，那令人心悸的纷乱思绪似乎暂时退潮了。

极度的疲惫终于压倒了情绪造成的亢奋，意识开始在黑暗中溶解，陷入一片模糊。

就在他即将坠入昏睡的前一秒，阁楼门外，极其轻微地，传来一点几乎难以察觉的声响——像是有人轻轻踏过了楼梯顶端那块总是会吱呀作响的木板，停顿了片刻，然后又悄无声息地离开了。

查尔斯困得眼皮都抬不起来，模糊的思绪飘过：是哈德森太太起夜？还是华生医生？总不会是福尔摩斯吧？

他哪有那么闲……

这个念头没能成形，就被深沉的睡眠彻底吞噬了。


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