第130章 孟景言

孟景言的脚步顿住，却没有回头。

“胳膊上的伤怎么样了？”

孟景言懒得多说，“您有事吗？没事我就先走了。”

孟老爷子看着孙子充满抗拒和绝望的背影，“她在础园接受心理疏导的那那两年，就是在你成年以前最喜欢待的那个书房。”

孟景言猛地转过身，难以置信地看向那扇熟悉的木门。

他仿佛能看见，那个瘦弱苍白的少女，蜷缩在他熟悉的沙发角落，阳光透过窗户洒在她身上，她却感受不到丝毫暖意，只有无尽的冰冷和惊惶。

她沉默地看着窗外，而他或许就在某个不经意的瞬间，从花园路过，成为她凝望的、唯一一抹带着温度的风景，却对此一无所知。

她的痛苦，他的无知，在同一片屋檐下，被时空错落地叠加在一起。

孟景言的手，不受控制地颤抖起来。

他死死地盯着那扇门，胸腔里那股灼烧般的疼痛，再次翻涌上来，几乎要将他吞噬。

孟老爷子没有再说什么，只是从抽屉里拿出一把铜钥匙。

他颤巍巍地起身，走到孟景言身边，将钥匙轻轻放在他身侧的茶台上。

“钥匙在这儿。”  老人的声音是一种无力回天的苍凉，他不能再有任何隐瞒，让祖孙之间更加生分。

“你自己进去看看吧。”说完，他拄着拐杖，蹒跚着，先一步离开。

孟景言盯着那把钥匙，看了很久。

最终，他还是伸出手，握紧了钥匙，转身，朝着那扇通往书房的木门走去。

脚步声在寂静的茶室里回响，空洞而沉重。

他将钥匙插入锁孔，轻轻转动，锁舌弹开。

孟景言用力推开了那扇尘封已久的门。

陈旧的书卷气息扑面而来。

房间里很暗，只有窗外庭院里微弱的路灯光芒，透过厚重的丝绒窗帘缝隙，洒进来几缕惨淡的光。

孟景言没有立刻开灯，只是站在门口，任由黑暗和那股复杂的味道将他包围。

记忆如同被惊扰的灰尘，在这片黑暗中无声地扬起。

这里曾经是他童年和少年时代最熟悉、也最珍视的避风港。

龚青雅是考古学者，性格沉静温柔，学识渊博。

她对他影响至深，从小耳濡目染，让他对那些沉寂于时光中的历史与器物产生了浓厚的兴趣。

这间书房里，装满了母亲为他搜集、或亲手批注过的各类书籍。

除去必要的教材，天文、地理、科技……涉猎广泛，但最多的，还是那些厚重的、带着神秘色彩的考古学专著、图录和期刊。

他记得，母亲经常坐在这张宽大的书桌后面，就着台灯温暖的光线，翻阅那些古老的文献，或是对着拓片、器物照片细细描摹。

他则趴在一旁的地毯上，或者蜷在窗边的单人沙发里，捧着一本自己能看懂的书，安安静静地陪伴。

阳光好的下午，光线会透过窗棂，在木质地板上投下斑驳的光影，空气中浮动着书香和母亲身上淡淡的、好闻的墨香与草木气息。

母亲去世后，他把自己连同这间书房一起封闭了起来。

巨大的悲痛和无法填补的空缺，让他无法再踏足这个充满母亲身影和气息的地方。

那些承载着温暖回忆的书籍、器物，都变成了尖锐的刺，每看一眼，都疼得他无法呼吸。

想必爷爷也是知道这一点，知道他不会再进来，所以才会将这里安排给林听颂做心理疏导的场所。

他迈步走了进去，借着窗外透进的微弱光线，他环顾四周。

书房里陈设依旧，巨大的红木书柜靠墙而立，里面码放得整整齐齐的书籍，在黑暗中只显出沉默的轮廓。

宽大的书桌，皮质的转椅，窗边的单人沙发，角落里母亲曾经用来摆放拓片和小型器物的矮几……一切都和他记忆中最后一次离开时，别无二致。

他走到书柜前，指尖拂过那些熟悉的书脊。《中国考古学》、《商周青铜器纹饰研究》、《汉代画像石图录》、《西域考古记》……都是母亲为他精心挑选的。

他随手抽出一本厚厚的《夏商周断代工程报告》，纸张因为年代久远而微微泛黄，带着特有的干燥气味。

他翻开扉页。

目光在触及那上面字迹的瞬间，猛然凝固。

扉页空白处，用蓝色的圆珠笔，工工整整地写着三个字——

孟景言。

不是他飞扬不羁的字迹。

这字迹，清秀、工整、带着一种小心翼翼的认真，甚至能看出书写者下笔时的微微迟疑和用力。

每一个笔画都规规矩矩，透着一种与他截然不同的、沉静而内敛的气质。

是林听颂的字。

他几乎以为是自己的幻觉，猛地合上书，又飞快地打开。

那三个字依旧清晰无误地印在那里，像是一个无声的宣告。

他颤抖着手，将这本书放回原处，又近乎慌乱地抽出旁边另一本——《殷墟甲骨文研究》。

翻开扉页。

同样工整清秀的笔迹，同样认认真真写下的三个字。

他一本接一本地抽出来，翻开。

《汉代玉器研究》——孟景言。

《敦煌石窟艺术》——孟景言。

《唐宋瓷器鉴定》——孟景言。

……

书架上的书，一本接一本，无论厚薄，无论新旧，无论是他翻阅过无数次的旧籍，还是母亲当时新添置、他甚至可能还没来得及看的专著……

无一例外。

每一本的扉页上，都整整齐齐地写着他名字。

像是某种虔诚的、沉默的仪式。

仿佛她在这间充满他过往气息的房间里，在独自面对内心深渊的同时，用这样一种近乎笨拙的方式，一遍又一遍地，确认他的存在，靠近他的世界，将他留下的痕迹，一点点刻进自己的生命里。

孟景言手中那本厚厚的《中国陶瓷史》扉页上的字迹，在昏暗的光线下，灼烧着他的心。

他好像看到了那个瘦弱的少女，穿着简单的衣服，坐在他曾坐过的位置，阳光透过窗帘缝隙，照亮她苍白的侧脸和微微颤抖的睫毛。

一次又一次的心理治疗结束后，房间里只剩下她一个人和满室寂静。

她沉默地坐着，目光漫无目的地扫过这间属于“孟景言”的书房。

最终，她的视线落在了那些整齐排列的书籍上。

她站起身，走到书柜前，指尖犹豫地、轻轻地拂过那些书脊，随意抽出一本翻开，看着空白扉页。

她拿起笔，一笔一划的在扉页上写下他的名字。

写完，她静静地看着那三个字，看了很久，然后轻轻合上书，放回原处。

再抽出下一本，重复同样的动作。

一本，又一本。

日复一日，周复一周。

他曾经以为，自己后来对她的喜欢，是高悬明月偶然垂怜了地上的尘埃。

可现在看来，他才是那个后知后觉的、可笑的闯入者。

在他还一无所知、沉浸在自己的世界里时，她早已在黑暗中，孤独地、执着地、用尽她所能想到的最卑微也最虔诚的方式，凝望了他那么久，并将他当成了穿透黑暗的、唯一的光。

孟景言背靠着冰冷的书柜，身体因为巨大的冲击而无力地滑坐在地板上。

这个动作似乎牵动了书架，上方传来一阵轻微的、书册摩擦的声响，紧接着，一个薄薄的、浅黄色的信封，从书架顶层与墙壁的夹缝间，飘飘悠悠地落了下来，恰好掉在他摊开的手边。

信封装得并不严实，没有封口，也没有任何署名或标记。

纸页已经有些发黄，边缘微微卷曲，透着一股被时光遗忘的沉寂气息。

孟景言的理智告诉他，这不可能是他的东西。

即使这间书房封闭多年，里面的每一样物品他都了如指掌，绝不存在这样一个陌生的信封。

它就像是从时间的缝隙里跌出来的，一个本不该存在的、却又精准无误地落在他面前的谜。

他的指尖悬在信封上方，细微地颤抖着，如同秋风中的落叶。

书房里昏暗的光线，将这方寸之地笼罩得如同一个与世隔绝的审判台。

终于，他伸出两根手指，拈起了那轻若无物的信封。

一点一点，撕开了信封没有封牢的边缘。

信纸被抽了出来，孟景言将那两道规整的折痕展开。

致孟景言

展信佳。

我是林听颂，这个名字，是你爷爷亲手为我取的。

身边的人都说这个名字温婉好听，可我心底，却始终更念及从前那个未经世事、干净纯粹的自己。

明知这封信，你或许永远不会看见，可落笔之时，仍觉满心冒昧与忐忑。

初见你那日，夏风漫过础园的藤架，你身着素白T恤，慵懒倚在藤椅上。是你唤来Thor，轻轻蹭过我颤抖的肩头，递来一颗糖，温声哄我，要我开心。

那是我背井离乡后，接住我的第一份善意。

此后经年，每当身陷泥泞、遭遇风雨，我总会想起那个午后，想起你眼底淡淡的温柔。

起初我始终不解，为何有人偏爱这般滋味的糖，入口苦涩，余味寡淡。


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