游人小说网 > 改嫁顶级纨绔,重生前夫悔疯了 > 第148章 镇北王之死

第148章 镇北王之死


“我自己的身体,我知道。”

“你别说话!”

萧放吼道,眼眶已经红了。

“别说话了,军医马上就来——”

萧纪微微摇了摇头。

他的目光越过萧放的肩膀,看着头顶那片苍茫的天空。

北漠的天空高远而空旷,夕阳正在沉下去,把半边天烧成了赤金色。

他忽然笑了一下。

“也好……

我可以……去陪你母妃了……”

他的声音越来越轻,目光也开始涣散,但他嘴角那抹笑意却越来越深。

“她等了我太久了……

我得好好跟她道个歉……

当年你母妃生气的时候……我怎么都哄不好。

嘴笨,不像你。

你那么会哄媳妇儿……教教父王。

父王嘴笨,你母妃活着的时候,我就没好好地哄过她……”

萧放死死咬着牙,可眼泪还是从眼眶里滚了出来。

一颗一颗砸在父亲胸前的盔甲上,把干涸的血迹重新打湿。

他的嘴唇哆嗦着,他想说“你不会有事的”。

想说“军医马上就到了”。

想说“你别丢下我”。

可他一个字都说不出来。

他的喉咙像是被一只无形的手,死死掐住。

只能发出一声压抑的、含混的、像受伤的狼崽子一样的呜咽。

萧纪的手慢慢抬起来,握住了萧放的手。

他的手掌很宽,很厚,能把萧放的手完全包在掌心里。

小时候他就这样握着儿子的手,教他写字,教他握刀,教他拉弓。

那时候他的手是温热的,有力气的,能把儿子整个人从地上拎起来。

此刻他的手冰凉得像一块铁。

“阿放。”

他叫了一声。

萧放浑身一震。

这个名字,有多少年没有听过了?

从母妃死后,父王就再也没有这样叫过他。

他在京城当了那么多年质子,父王的家书永远是“吾儿见字如晤”。

永远是“世子萧放”,永远是公事公办的语气。

“父王对不起你。”

萧纪的声音轻得像一阵风。

“父王对不起你母妃。

我没保护好她。

你杀了那个贱人,杀得对。

父王不如你,太优柔寡断了。

这个仇……应该父王亲手替你母妃报。

父王还不如当年七岁的你。”

萧放拼命摇头,眼泪砸在父亲的手背上,砸出一朵朵细小的水花。

“别说了……别说了……”

“阿放。”

萧纪的目光重新聚焦,落在儿子脸上。

那目光里有歉疚,有不舍,还有一种从未被岁月磨灭的温情。

“父王很遗憾……没能看到你大婚。

也没见见你宠在心尖上的世子妃。

更没见到我的小孙孙出世。”

萧放跪在他身边,双手握着父亲的手,喉咙像是被什么东西堵死了。

他想说你会看到的,你会抱到孙子的,你会像所有平凡的老人一样,在院子里含饴弄孙安享晚年。

可他说不出口。

因为他知道那些都不可能了。

父亲的手正在他的掌心里,一点一点地变凉。

那是他从小到大最熟悉的温度,是大雪天里,把他裹进披风里的温度。

是教他握刀时,包裹着他手背的温度。

是每一次他犯错挨打之后,偷偷往他嘴里塞一块麦芽糖的温度。

那温度正在消失。

“阿放……”

萧纪的声音越来越弱,像一盏油尽的灯,火焰正在一点一点地矮下去。

“好好待你媳妇儿。

别像父王……别像父王一样,等想对一个人好的时候……她听不到了。”

他的手从萧放的手心里滑落,轻轻落在沙地上,掌心朝上,像是要去接住什么看不见的东西。

夕阳的最后一缕余晖落在他脸上,照着他嘴角那抹淡淡的微笑。

那笑容很安详,像是他终于赶了很久很久的路,找到了那个他寻了半辈子的人。

“父王?”

萧放的声音很轻,轻到几乎听不见。

没有人应他。

沙漠里的风忽然停了,整个世界安静得像是被抽空了所有的声音。

“父王——”

那一声嘶吼从萧放的胸腔里炸出来,撕裂了沉寂的暮色。

他把脸埋进父亲鲜血浸透的胸膛,肩膀剧烈地抖动着,像一头失去了至亲的狼崽子。

像当年他母妃死去时,那个孤立无援的七岁男孩。

他从来没有想过,像大山一样的父亲,有一天也会倒下。

他以为父亲永远都会在那里,永远都会挺直脊背骑在马上。

永远都会用那双沉稳的眼睛看着他,像一座永远也不会倒塌的山。

可山倒了。

他再也听不到父亲叫他一声:“阿放”了。

萧放抱着父亲在沙地上枯坐了许久。

天色暗了下来,北漠的夜风重新刮了起来,卷着沙砾打在脸上生疼。

亲兵们远远地站着,没有人敢上前。

他们把火把点了起来,围成了一个圈,把那对父子笼在一片跳动的火光里。

不知过了多久,萧放抬起了头。

他的脸上已经没有泪了。

泪痕还在,一道一道地挂在沾满血污的脸上,但那双眼睛已经重新变得沉静而冷硬。

他弯下腰,将父亲的遗体背了起来。

萧纪的银枪还插在旁边的沙地上。

萧放一手托着背上的父亲,另一只手伸出去,用力将银枪从沙中拔了出来。

枪杆上还残留着父亲掌心的温度,沉甸甸的,像一段没有说完的话。

他背着父亲,拎着银枪,一步一步走向自己的战马。

把父亲安放在马背上绑好之后,他翻身上马,将银枪横在膝前,攥着缰绳的手指节泛白。

回营的路上,他没有再回头。

身后的残兵举着火把,在夜色里排成了一条沉默的长龙。

火光映着他脸上干涸的血迹和泪痕,映着他额角那道还没包扎的伤口,映着他身后那杆裹着鲜血的银枪。

他挺直脊背坐在马上,像一杆被淬过火的刀。

北漠的夜风将他的战袍吹得猎猎作响,他没有回头。

从这一刻起,镇北军的主帅,是他了。


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