第72章 血字的研究（五）加更to wldcr

查尔斯·C·凯普莱特将围巾又裹紧了一些，只露出一双眼睛，在雾中谨慎地辨认着路面。

文具店老板是个话不多的老头，只是好奇地多看了这位购买大量稿纸和墨水的新面孔一眼。

查尔斯付了钱，将纸和墨水仔细地包好，塞进大衣内侧。纸的边缘硌着他的肋骨，带来一种踏实的微痛感。

回程的路，他选了一条不那么常走的捷径，这条小路更窄，也更安静，两旁是些不起眼的旅馆和出租公寓。郝丽德旅馆就是其中之一，门脸陈旧，招牌上的油漆斑驳脱落。

就在他经过旅馆侧面的小巷时，眼角的余光捕捉到了一抹不寻常的亮色。

一架木梯，孤零零地靠在二楼一扇敞开的窗户下。

然后，他看见了。

二楼的窗户里，探出半个身子。

那是一个男人，红脸膛，络腮胡，体格壮硕得像一头熊。他正有些笨拙地试图从窗户里爬出来，动作间带着一种焦躁的僵硬。

就在他翻身时，查尔斯清楚地看见，那人浅色外套的袖口上，溅着几点尚未干涸的暗红痕迹。

雾气湿润，那几点红，在灰蒙蒙的天光下，显得格外刺目。

男人也看见了他。

两人隔着一条窄街，大眼瞪小眼。

壮汉没说话，只是迅速地从梯子上爬了下来。

他几步跨到查尔斯面前，高大的身躯投下的阴影完全笼罩了查尔斯。

“小子，”他带着一种压抑的喘息，“你看见了什么？”

查尔斯沉默了片刻。

他应该害怕的，应该颤抖的。但他没有。

他只是平静地看着那双眼睛。

在那凶狠的表层之下，他看到了别的东西——一种深不见底的疲惫，一种被逼到悬崖边的绝望，还有一种近乎祈求的东西。

壮汉见他不说话，似乎有些无措，那股凶狠的气焰反倒泄了。

他挠了挠头，像是放弃了某种威胁，又像是被这沉默逼得没办法，忽然扯出一个比哭还难看的笑。

“听着，”他说，语气里带着点认命的意味，“你要是不告诉任何人这件事，我，我可以放你走。就当什么都没看见，嗯？”

查尔斯看着他。

杰斐逊·霍普。

相比柯南·道尔笔下那个角色，面前这个人更粗糙，更狼狈，更像一个被生活碾碎了的普通人。

查尔斯做了一个连自己都感到意外的动作。

他缓缓抬起手，从大衣口袋里，掏出了那条一直随身携带的的手帕，将它递了过去，递到那个红脸壮汉的面前。

“先生，您可以先用这个擦一下袖子。另外，如果不介意的话，我可以请您喝一杯咖啡吗？街角那家店的热咖啡，或许能让您暖和一点。”

霍普彻底愣住了。

他脸上的横肉抽搐了一下，那双因为疲惫、仇恨和某种疯狂而布满血丝的眼睛，死死地盯着查尔斯，仿佛在判断这是不是某种他无法理解的陷阱。

他应该一把推开这个碍事的小子，或者至少恐吓他两句让他立刻滚蛋。

但某种连他自己都说不清的疲惫，或者是眼前这个年轻人身上那种与这肮脏小巷格格不入的宁静，让他那高举的拳头，迟迟没有落下。

鬼使神差地，他没有接过手帕，只是粗声粗气地哼了一声，侧身让开了半步，算是默许。

查尔斯微微颔首，率先转身，朝着街角的咖啡馆走去。

他选了个最角落的位置，背靠着墙。

霍普则像一尊铁塔，坐在他对面，巨大的身躯让那把廉价的木椅发出不堪重负的呻吟。

这个点，店里人不多。

但他们这对组合实在太过奇特：一个衣着单薄却整洁的年轻绅士，和一个眼神凶悍的壮汉。

邻座的几位客人忍不住投来好奇又畏惧的目光，窃窃私语着，离他们更远了些。

侍者端来两杯咖啡。

查尔斯将其中一杯推到霍普面前。热气腾腾的咖啡散发着香气，霍普盯着那杯咖啡，又抬头看了看查尔斯，眉头紧锁，仿佛那杯子里装的是毒药。

“为什么？”他终于开口，少了些刚才的戾气，多了些困惑。“你为什么这么做？你不怕我吗？”

查尔斯用小勺慢慢搅动着属于自己的那杯咖啡，糖块在黑色的液体中旋转，溶解。

“怕。”他诚实地回答，“怎么可能不怕。您看起来像能轻易折断我的脖子。”

霍普哼了一声，端起杯子，大大地喝了一口。滚烫的咖啡显然让他舒服了一些，他紧绷的肩膀略微松弛了一丝。

“那你为什么还递手帕？还请我喝咖啡？”他追问道，眼神锐利，“你想从我这里得到什么？钱？我没有。或者，你是想拖延时间，等警察来？”

查尔斯放下小勺，瓷勺碰到杯壁，发出清脆的叮当声。

“我叫查尔斯·C·凯普莱特。”他平静地说，“我是一个作家。”

“作家？”霍普嗤笑一声，带着毫不掩饰的轻蔑，“笔杆子。你们就知道坐在温暖的屋子里，写些不切实际的东西，根本不懂什么是真正的痛苦。”

“或许吧。”查尔斯没有反驳，“但作家的工作，有时候就是观察。”

“观察家，是吗？”霍普喃喃道，声音嘶哑，“那你观察到了什么？观察到了一个杀人犯？”

查尔斯沉默了片刻。壁炉的火光在霍普粗糙的脸上跳跃，勾勒出深刻的皱纹和一道淡淡的旧伤疤。

“我观察到一个从很远的地方来的人。”查尔斯慢慢说道，“您的口音，不是伦敦的。您的皮肤，是被高原的太阳晒出来的那种黝黑，而不是伦敦这种煤烟熏出来的灰黑。

“而且，您看那杯咖啡的眼神，不像在看一杯饮料，倒像在看一个很久没见过的东西。”

霍普放在桌上的那只手，开始无法控制地轻微颤抖起来，“你什么都不知道。”

“是的，我什么都不知道。”查尔斯坦然承认，“我不知道您经历了什么，不知道那几点血迹意味着什么，也不知道您为什么要爬那扇窗户。我只是在想……”

他看着霍普袖口已经干涸发黑的污渍，那颜色像极了冬日枯死的浆果。

“您似乎很冷。而这杯咖啡，至少能暂时让您暖和一点。一个冻僵的人，是没办法很好地思考，或者做决定的。”

“你不该这么做。”霍普最终说道，“你不该靠近我。我是个快要死的人了。”

“我们每个人都快要死了，霍普先生。”查尔斯轻声说，“从我们出生的那一刻起，就走在这条路上了。”


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